Ich will die sein, die begraben unter weißen (!) Rosen liegt.
Rote Rosen stehen immer in irgendeinem Bezug für Liebe. Aber ich werde nicht geliebt. Und ich liebe nicht.
Weiß ist klar und rein.
Ich hasse (L)leben.
Ich kann nichts.
Ich will nichts. (außer Perfektion.)
Ich gehöre hier nicht hin. Ich habe keinen Platz in dieser Welt.
Ich werde jung sterben. Das steht außer Frage.
Ich will jetzt fort!
Tja, was soll ich dazu noch sagen?
Es gibt dem nichts mehr hinzuzufügen....
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